Hablan de mi padre by Irma Verolín

                     

 Antes

-lo recuerdo bien-

con cierta frecuencia

solía encontrarme

en la calle

en una plaza

en reuniones familiares

con gente que me decía:

Yo conocí a tu padre.

La frase

deslumbrante

se desplegaba

como una joya

nacida del misterio, mi padre

siempre joven

                    se plantaba entre otras palabras

forzando el itinerario de los hechos

y en esas palabras

                    estoy yo

de niña

en un cementerio

caminando al costado

de una hilera de cruces

que brotan de la tierra

y tienen la misma altura de mi cuerpo.

A la gente le gusta contar historias

donde una niña y la muerte

se entreveran

con cierta ampulosidad y desconsuelo.

Mi padre ha quedado petrificado

en una escena única

-morirse joven  es casi lo mismo

que haber filmado una película en Hollywood-.

Mi cuerpo  ya se acerca

al doble de la edad que tuvo mi padre

cuando se encontró con la muerte

-los años se enciman y

las células responden,

el tiempo con sus pezuñas

ha seguido avanzando

después de aquella estampa con la niña

y las cruces en el cementerio, parece mentira-.

Ya nadie me detiene

para decirme que conoció a mi padre

e   hilvanar después

con palabras fantásticas

apabulladas

otra historia

capaz de sorprender a una mujer

que escucha

con oídos de niña.

La muerte de mi padre

se quedó sin auditorio,

ha ido perdiendo sus testigos

en el desparramo de los días,

hoy la muerte a secas

se ha vuelto un hecho tan trivial

como un  simple envoltorio de jabón

o galletitas.

https://www.facebook.com/irmairene.verolin

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