LEJOS DEL MAR MENOR

By Javier Caballero Bello —Abuela, déjame ayudarte. Yo te preparo el sofrito. Yo de mayor quiero ser cocinero, como tú. —Que bonico eres. Claro que sí. Yo te enseñaré todo lo que sé. En mis primeros recuerdos de mi infancia esta mi abuela, con su eterno delantal;  el pelo gris, muy apretado y recogido en…

Sobrexposición by Paulina Vinderman

Y es allí, en ese pasto suave de la obsesión a punto de revelarse, donde el sonido y la furia del mundo se atenúan (tanto como costó acomodar el dolor: un territorio chico con un arroyo seco y un caballo) Y es tan delgada la luz, la diferencia, que puede oírse el golpe de la…

Gatos by Malú Urriola

Los gatos chicos a veces mueren apretados en el hocico de una perra y parece que juegan y mueven la colita pero se están muriendo. Hacen globitos con la sangre mientras la lengua arranca y un sol lúdico tironea su sombra. El gatito se inclina proyectando desde los ojos una noche que se desmenuza que…

Tambores en mi Paraná by Alejandra Gauna

Rita Márquez  tenía   ocho años y poco sabia de juegos infantiles. Las cadenas recorrían su sangre, pero su latido y su  respirar, eran el   fervor por el  tambor. De contextura pequeña, con  ojos vivaces que se  profundizaban en un negro brillante, su cabellos motas cubrían su cabecita y sus gruesos labios enrojecidos cantaban al fogón…

Mi ciudad (II) by Mónica Gogna

Está llena de hombres mi ciudad comienzo a descubrirlos ellos registran mi existencia gentil torpemente. Si existen los hechizos alguno acaba de romperse.

Mi ciudad (I) by Mónica Gogna

Me está volviendo lentamente el cuerpo al alma. Amanecí perdonando a Buenos Aires que tenga río y no montañas San Telmo no sea La Candelaria y ninguno de sus shoppings una vieja hacienda reciclada Tu risa con perder tu risa yo no transo.

El libro by Silvia Iparraguire

“El hombre miró la hora: tenía por delante veinticinco minutos antes de la salida del tren. Se levantó. Pagó el café con leche y fue al baño. En el cubículo, la luz mortecina le alcanzó su cara en el espejo manchado. Maquinalmente se pasó la mano de dedos abiertos por el pelo. Entró al sanitario,…

Dejame cantarte un tango by Esteban Charpentier

Estoy doloroso de cansancios mírame el viento Cada sombra iguala el sueño no venido y lo destiende Plegándome debajo de la tapa de un libro verde «hojas de hierba, Walt» espío la pausa manifiesta entra la caída de tus párpados y un ángel que se desalma Pero tres pasos en círculo y se me acerca…

Balas Perdidas —24 by Lucas Corso

24 Una tarde, apenas unos días después de que la bala finalmente desapareciese de su vida, Alban estaba en el hospital pensando en todo lo ocurrido. Nada había salido según lo previsto y en un primer momento aquello lo frustró. Pero esa frustración se desvaneció tan rápido como lo hizo el tipo de la furgoneta,…

LLegar a salvo by Laura Yasan

hay que saber llegar hasta la orilla sin mojarse los pies cruzar una ciudad en donde el agua es negra y negra es la saliva de los perros y negro el semen que descargan los ángeles en las sábanas sucias de los partos hay que hundir la cabeza con los ojos abiertos negociar el ardor…